Ataxia.

Cavo hoyos sin temor en mi pecho
mientras mis pensamientos me ahogan.
Y un destello tira de mí hacia la superficie,
susurrándome fuerza y valor,
que sustituyo inconscientemente
por el miedo.

¿Qué era la vida antes de esto?
¿Qué era vida sin remordimientos?
¿Qué era respirar sin dolor hasta
en los huesos?

Pido ayuda en pupilas dilatadas
y lágrimas que aún no se han derramado.
Pido muerte en labios
sellados y pecadores.
Grito sentencia en sonrisas mal pintadas,
y espero sin esperar nada.
Y sangro sin sangrar realmente.

Pierdo el norte y el sentido.
Me meto en laberintos infinitos
y hiero mientras quiero;
Quiero mientras puedo.

Y me doy cuenta de que el tiempo
pasa pero todo sigue igual.
O es simplemente una ilusión óptica,
una ilusión mental.
Confusión entre neblinas psíquicas
y hemorragias internas
por la vida que prometen
pero que no viene.

Vida o muerte.
Negro o gris.
No hay término medio
para este mundo infeliz.