Nicho.

Bukowski dijo,

«encuentra lo que amas,

y deja que te mate».

Y así lentamente fue 

como empecé a cavar

mi propia tumba.

Cuerdas, sogas 

alrededor de mi cuello

con forma de palabras

y con olor a putrefacción;

dolor con apariencia de cristal

y números sin sentido

como flechas o puñal.

La negrura del camino

la capturé como una

fotografía 

en lo más profundo

de mis pupilas,

y así poco a poco

comencé mi caída.

Mares y océanos 

sobre blancos y rojos,

pero no son nubes ni atardeceres,

son mejillas pálidas 

y sangre que no prevalece.

El pesar dibujé en mi cuerpo,

destruyéndolo,

unas veces más y otras menos;

y así terminé en el hoyo.

La tormenta jamás acabó

pero todos creían que había salido el sol

y yo solamente observo helada la luna,

fría y mojada,

mientras me encharco en esta

tierra sucia, y por desgracia,

mía.

Y así lentamente tapé yo misma

mi fosa,

impenetrable y dura,

repleta de raíces muertas

e insectos que me consumen

como el fuego en una vela.