Rosa mortuusa.

Ella esa un ramo de rosas frescas.

¿Frescas? Ya están muertas.

Su tallo habéis cortado

y bajo tierra su alma se ha quedado.

Ella esparce por su rostro pétalos rojos,

color carmesí,

como la sangre que derrama,

como el aire tintado que sin fuerzas inhala.

Ella es muerte y desespero,

vuela como una abeja en busca de una flor,

vuela lejos de donde se hallaba

en busca de no más dolor.

Ella es un ramo de rosas frescas.

¿Frescas? 

Muertas.